C'était un dimanche après-midi. Profitant de sa journée de liberté, Drago se promenait dans les couloirs du chateau. Il s'arreta devant une fenètre et jeta un regard à l'exterieur. Dehors, il faisait étrangement froid et le parc était desert...chose inhabituelle pour un mois de septembre. Le jeune Serpentard savait qu'il se passait quelque chose et il s'en rejouisssait. Pour lui, le monde des sorciers était trop faible et il esperait de tout son coeur que Lord Voldemort allait y remedier. Poudlard ne leur apprenait rien qui en vaille la peine. Mais à qui la faute ? A ses enseignants incapables ou à ses faibles élèves ? Le jeune Serpentard poussa un soupir et continua son chemin. Il croisa le professeur MacGonagall qui se pressait vers sa salle de classe et poussa un renifflemment dédaigneux. La prof de Métamorphoses était l'une des personnes à qui Dumbledore accordait toute sa confiance...
*Une vieille femme fragile et idiote*
Il arriva bientot dans le grand escalier et descendit les marches d'un pas rapide, ignorant les insultes des élèves de Gryffondor qui descendaient prendre leur repas. L'un deux, un grand garcon à la mine cruelle lui adressa la parole d'une voix mauvaise :
Alors, Malefoy, on se sent seul ?
Malefoy serra les dents et continua son chemin, la main crispée sur sa baguette.
Tu fuis ? Tu n'as plus tes petits copains pour te proteger ?
Rictus sempra !
La voix de Drago avait claqué, menacante. Le Gryffondor fut propulsé en arrière et retomba sur le dos dans un craquement effrayant. Le jeune Serpentard entendit la voix de Rusard à quelques mètres de lui et, sans attendre, s'engouffra dans la salle des trophées. IL s'adossa contre le mur et attendit que les choses se clame à l'exterieur.